Dla Victora nie byłem partnerem. Byłem zawodnym elementem starego sprzętu. A nasze dzieci, Ethan i Chloe ? Były jedynie niewygodnymi dodatkami, czterolatkami, które spędzały całe dnie siedząc w milczeniu w rozległej, nieprzeczytanej bibliotece naszego domu, zupełnie niezauważone przez ojca, który uważał je za marny zwrot z inwestycji.
Głębia jego urojeń stała się boleśnie widoczna podczas dorocznej gali Silicon Valley Tech Cares. W sali balowej unosił się zapach drogich orchidei i szum rozdmuchanych ego. Dziennikarz technologiczny przyparł Victora do lodowej rzeźby, naciskając na niego, by wyjaśnił sedno rewolucyjnego, nowego modelu predykcyjnego opartego na sztucznej inteligencji (AI) firmy Mercer Dynamics.
Victor wydał z siebie wyćwiczony, pełen autoironii śmiech i nachylił się w stronę mikrofonu reportera, podczas gdy ja, jak zwykle, stałam dwa kroki za nim, trzymając jego płaszcz.
„Tak naprawdę to wszystko kwestia instynktu” – rozpromienił się Victor, mieszając szkocką. „Czegoś takiego nie da się nauczyć. Moja żona zajmuje się tu „logistyką domową”, więc to ja mogę myśleć”.
Uprzejmy chichot przetoczył się przez tłum. Wpatrywałem się w podłogę, czując, jak znajomy, duszący żar upokorzenia wpełza mi na kark.
Później tej nocy w rezydencji panowała martwa cisza. Zastałem Victora w jego domowym biurze, skąpanego w blasku wzmianek prasowych. Podszedłem do jego biurka i wskazałem na wydrukowany schemat nowego kodu wdrożeniowego.
„Victorze” – powiedziałem cicho, śledząc logiczny tok rozumowania. „Mamy tu do czynienia z kaskadową pętlą awarii. Jeśli liczba użytkowników przekroczy parametry predykcyjne, nastąpi rekurencyjny wyciek pamięci. To może doprowadzić firmę do bankructwa w ciągu pięciu lat”.
Zamarł. Powoli podniósł kryształowy kieliszek do wina i cisnął nim obok mojej głowy. Roztrzaskał się o minimalistyczną szarą ścianę, rozsypując Cabernet i kieliszki po twardym drewnie.
„Nigdy więcej nie próbuj rozmawiać ze mną o technologii, Noro” – warknął, a jego twarz wykrzywiła się w paskudną maskę wściekłości. „Jesteś kurą domową. Masz szczęście, że pozwoliłem ci zachować nazwisko »Mercer«. Beze mnie jesteś tylko dziewczyną z przyczepy kempingowej z bezużytecznym dyplomem”.
Nie drgnęłam. Nie płakałam. Schyliłam się i po cichu zbierałam największe odłamki szkła.
