Martho, kochanie” – głos Beatrice Thorne dobiegł z antresoli, tak ostry, że mógłby ciąć szkło. Zeszła po schodach niczym królowa zbliżająca się do wieśniaka, a jej jedwabna szata powiewała za nią. „Kiedy przyniosłaś do mojego domu te lilie ze sklepu spożywczego, przyniosłaś ze sobą rój pyłku. Osiadł on tuż przy popiersiu Charlesa Thorne’a. Pamiętaj, że niektóre rzeczy w tym domu są niezastąpione. W przeciwieństwie do pomocy domowej”.
Nie drgnęłam. Nie wspomniałam, że lilie to prezent dla mojej córki, Lily , która nosiła właśnie wnuczkę Beatrice. Zamiast tego sięgnęłam do kieszeni, wyciągnęłam ściereczkę z mikrofibry i zaczęłam wycierać marmurowy pył.
„Przepraszam bardzo, Beatrice” – wymamrotałam cichym głosem, przesiąkniętym wyćwiczonym drżeniem starości. „Myślami chyba byłam gdzie indziej. Zimowe powietrze sprawia, że trochę zapominam”.
Beatrice prychnęła, nawet na mnie nie patrząc, poprawiając diamentowy kolczyk. „Szkoda, naprawdę. Lily pochodziła z tak… skromnej rodziny. Chyba nie możemy oczekiwać, że zrozumie niuanse dziedzictwa takiego jak nasze, skoro jej matka ledwo radzi sobie z bukietem kwiatów”.
Trzymałem głowę nisko, ale w moich oczach działała baza danych. Nie tylko czyściłem posąg; mierzyłem odległość między foyer a centralą bezpieczeństwa. Notowałem nowe szyfrowanie na tablicach wiszących na ścianie. Obserwowałem, jak syn Beatrice, Julian Thorne , wszedł do pokoju.
Według tabloidów Julian był „Księciem Przemysłu”. Dla mnie był drapieżnikiem w garniturze szytym na miarę. Minął swoją żonę Lily, stojącą w cieniu korytarza, bez słowa powitania. Lily była blada, a jej dłoń spoczywała opiekuńczo na ciążowym brzuchu. Spod korektora na jej szczęce wystawał delikatny, fioletowy siniak.
Moje serce nie tylko pękło; ono też stwardniało i zamieniło się w wiertło z diamentową końcówką.
„Mamo” – powiedział Julian, kiwając głową w stronę Beatrice. Potem zwrócił na mnie swoje zimne, niebieskie oczy. „Wciąż tu jesteś, Marto? Nie masz ciasteczek do upieczenia w swoim mieszkaniu z czynszem regulowanym? To ciągłe krążenie wokół mnie staje się już dość nużące”.
„Wychodzę, Julian” – powiedziałem, uśmiechając się lekko i posłusznie. „Chciałem się tylko upewnić, że Lily dobrze się czuje”.
„Lily ma się dobrze” – warknął Julian, a jego głos opadł o oktawę w sposób, który sprawił, że moja córka się wzdrygnęła. „Jest teraz Thorne. Nie potrzebuje babci z przedmieścia szepczącej jej do ucha lęki klasy średniej. Idź do domu”.
Idąc w stronę ciężkich, dębowych drzwi wejściowych, minąłem Lily. Złapała mnie za rękę na ułamek sekundy. Jej palce były lodowato zimne.
„Mamo” – wyszeptała, a jej głos był ledwo słyszalny. „Nie sądzę, żebym mogła to dłużej znieść. Julian… znowu traci panowanie nad sobą. Jest coraz gorzej”.
Ścisnąłem jej dłoń, a moje spojrzenie wbiło się w nią z nagłą, ostrą intensywnością, która sprawiła, że zamrugała. „Zamroczona staruszka” zniknęła na sekundę.
„Cierpliwości, Lily” – szepnęłam. „Bądź silna jeszcze przez chwilę. Już prawie jestem na miejscu”.
„Co?” zapytała zdezorientowana.
„Idź spać, Lily” – powiedziałam, wracając do swojej osobowości, gdy Julian obejrzał się.
Tej nocy, gdy opuszczałem posiadłość, zaczęły padać pierwsze płatki „Burzy Stulecia”. Przeszedłem obok ozdobnej żelaznej bramy i zrobiłem coś, czego nie robiłem od lat. Zajrzałem do koszy na śmieci na skraju posesji. Tam, w porzuconym jedwabnym pudełku po krawatach, leżała sterta poplamionych krwią ręczników papierowych.
Spojrzałem w górę, na ciemne okna rezydencji. Stłumiony krzyk rozbrzmiał echem w mroźnym powietrzu, a potem rozległ się ciężki, metaliczny odgłos zatrzaśniętych wzmocnionych drzwi.
Nadeszła burza. Ja też.
CZĘŚĆ 2: PÓŁNOCNY TELEFON
Zamieć zamieniła Connecticut w świat duchów. Za moim małym, niepozornym domkiem wiatr wył jak ranne zwierzę. Siedziałem w ciemnej kuchni, jedynym światłem był błyszczący, niebieski ekran bezpiecznego laptopa. Nie przeglądałem przepisów. Oglądałem transmisję na żywo z zagranicznych logów transakcji rodziny Thorne.
Nagle o 12:42 w nocy mój telefon zapiszczał.
Nie musiałem nawet patrzeć na dowód, żeby wiedzieć, kto dzwoni. Odebrałem po drugim sygnale.
„Martho, chodź po swoją córkę” – syknął głos Beatrice. Nie był to głos zaniepokojonej teściowej. To był dźwięk kobry plującej jadem. „Miała „niezdarny upadek” i kompletnie zdemolowała Prezydencki Skrzydło. Zniszczyła swoją krwią mój perski dywan za 5000 dolarów”.
Gardło mi się ścisnęło, ogarnęła mnie zimna wściekłość, przy której zamieć na zewnątrz wyglądała jak letni wietrzyk. „Czy ona jest w porządku? Czy dziecko…”
„Nie obchodzi mnie to dziecko, które nosi w sobie, Marto! Zależy mi na tapicerce!” – wściekła się Beatrice. „Julian już ją przeniósł. Wysadził ją na dworcu autobusowym Port Authority w mieście. Nie pozwolę, żeby policja ani karetka pełzały po moim podjeździe w taką pogodę. To wygląda skandalicznie. Jeśli nie pojawisz się za dwadzieścia minut, żeby posprzątać swój „bałagan”, to zimno dokończy to, co zaczęła jej niekomp
