Gdy dotarłem na szczyt wzgórza prowadzącego do ich ekskluzywnego, strzeżonego osiedla, migające światła niewidocznego pojazdu ochrony w oddali sugerowały, że nieskazitelna iluzja rodziny Mercerów już wykrwawiała się na ulicy.
Rozdział 2: Porcelanowe przedmieścia
Rezydencja Mercerów niczym klejnot w koronie stała na końcu lśniącej, krętej ślepej uliczki w jednej z najpilniej strzeżonych i najbogatszych dzielnic stanu. Hawthorne Lane 18. Był to rozległy, nowoczesny budynek w stylu kolonialnym z nieskazitelnie białej cegły i łupkowego dachu. Kiedy zaparkowałem ciężarówkę, a opony zgrzytały szorstko na starannie wyprofilowanym krawężniku, czysty dysonans tej sceny uderzył mnie niczym fizyczny cios.
Ogródek przed domem był obrzydliwie słodkim dioramą podmiejskiej perfekcji. Ogromne, pastelowe plastikowe jajka były artystycznie porozrzucane na muśniętej rosą, szmaragdowej trawie. Wesołe, drewniane króliczki stały na baczność przy krzewach azalii, a ogromny, profesjonalnie wydrukowany baner wisiał na rozległym ganku z napisem: „ Wesołych Świąt Wielkanocnych” . Zza kilku domów dobiegał niewinny, dźwięczny śmiech dzieci z sąsiedztwa, unoszący się na rześkim wietrze, mieszając się z bogatym, aromatycznym aromatem szynki w miodzie, wydobywającym się z otwartego okna kuchennego Mercerów.
Wyglądało to dokładnie jak odizolowane, bogate sanktuarium, w którym nic brzydkiego, gwałtownego czy niepokojącego nie mogło się wydarzyć.
Nie zawracałem sobie głowy ścieżką z kamiennych płyt; maszerowałem prosto przez wilgotny trawnik, moje ciężkie buty miażdżyły fioletowe plastikowe jajko na ostre, poszarpane drzazgi. Zanim moje kostki zdążyły uderzyć w ciężki dąb drzwi wejściowych, by zapukać drugi raz, mosiężna klamka się obróciła.
Ryan Mercer stał w progu. Miał na sobie elegancką, drogą koszulę oxford, której rękawy swobodnie podwinął do łokci, odsłaniając ciężki, platynowy zegarek z chronografem. Miał idealnie ułożone włosy, ale to jego twarz sprawiła, że metaliczny smak czystej adrenaliny zalał mi gardło. Uśmiechał się – zadowolonym z siebie, leniwym, niesamowicie zirytowanym uśmieszkiem człowieka, którego moja obecność całkowicie irytowała.
Nad jego prawym ramieniem niczym cień górowała jego matka, Linda Mercer . Była kobietą zbudowaną wyłącznie z ostrych kątów, odziedziczonego bogactwa i zimnej kalkulacji. W wypielęgnowanej dłoni trzymała luźno ciężki kryształowy kieliszek do wina,
