Łóżko zniknęło – materac, rama, wszystko.
Moja komoda zniknęła.
Szafa była pusta, z wyjątkiem trzech metalowych wieszaków na ubrania, kołyszących się delikatnie na wietrze wpadającym przez otwarte okno.
Zabrali nawet moje ubrania: każdą koszulę, każdą parę dżinsów, każdą sukienkę, jaką miałam.
Stałam tam w ubraniu roboczym, jedynym stroju, jaki mi został, wpatrując się w pustą szafę.
Mój laptop zniknął z biurka.
Samo biurko zniknęło.
Regał na książki, który sama zrobiłam, korzystając z samouczka z YouTube’a – zniknął – wraz ze wszystkimi książkami, które zbierałam od dzieciństwa.
Oprawione zdjęcia naszej rodziny, mnie i Patricii z jej ukończenia szkoły, naszej mamy – wszystko zniknęło.
Łazienka została opróżniona: ręczniki, zasłona prysznicowa, a nawet dywanik łazienkowy.
Zostawili papier toaletowy, co wydawało się kpiną.
Jaka hojność z ich strony. Usiadłam na podłodze w moim pustym pokoju, plecami do ściany, w której kiedyś stało moje łóżko.
Telefon zawibrował mi w kieszeni.
Wiadomość od koleżanki Jenny.
„Hej, zostawiłaś identyfikator na dyżurce pielęgniarskiej.
Mam ci go przynieść?”
Odpisałam, że odbiorę go jutro i odłożyłam telefon obok siebie.
Niemal natychmiast znowu zawibrował.
Na ekranie pojawiło się imię Patricii.
„Hej siostro, życzę ci miłego dnia w pracy.
Kocham cię”.
Wiadomość została wysłana o 14:47, dokładnie o tej porze, kiedy mieli załadować moją kanapę.
Jeśli chcesz kontynuować, kliknij przycisk „Dalej” poniżej ⤵
Reklama
